Pequeña historia de una búsqueda, 2

Como la ráfaga que se cuela por la exigua brecha de una herida sangrante sobre una pared de hormigón, el viento frío y seco del atardecer entró en la caravana con la violencia propia del que necesita abrirse paso, sacudiendo el polvo en forma de tedio de cada pequeño escondido rincón del hogar rodante. Trajo consigo las vestimentas de gala y los rostros de solemnidad, las apariencias, entrenadas durante años, con las que cubrirse durante toda la noche, mientras los focos, la música surgiendo del piano olvidado en la esquina del improvisado escenario, y los suspiros de emoción de aquellos, pequeños traidores, que osaban acuchillar a la rutina diaria con una pizca de afilada ilusión, revolvían la atmósfera de ese pequeño teatro ambulante.

Una decadente función consumiendo unas pocas horas, noche tras noche, convertidas en aplausos, en sollozos, y gritos de espanto y profunda sorpresa. Mientras el piano se estremece, dejándose la piel y las cuerdas en un último intento por crear la ilusión perfecta, la perfecta melodía sosteniendo la tensión de lo increíble, de lo fantástico, de la mentira volviéndose realidad. Tiempo sonámbulo deambulando por las afueras de una ciudad dormida, por entre los sueños interrumpidos de los que luchan por encontrar algo diferente a lo que aferrarse, rozando, con su pesado traqueteo, la piel del pequeño recluso, ahora liberado de su jaula de metal, que es obligado a jugar a parecer el más perfecto de entre los faquires, a mostrarse, una vez más, una noche más, como un ser extraordinario, inalcanzable. Un niño a quien el dolor parece haber bendecido con su olvido, mostrando su cuerpo herido con la calma del que nada siente mientras, allí donde se clavan sus ojos, el público retuerce los gestos a causa de la desagradable sorpresa que supone, imaginar el tormento corriendo bajo la piel atravesada por metales punzantes. Punto mayúsculo de un espectáculo itinerante que sólo existe durante unas pocas horas, justa cantidad de sorpresa para que sea asimilada por las entrañas, sin dar opción a que la razón o la conciencia entren en juego y, después, un segundo más tarde de la última cuchilla perforando su cuerpo, la luz se desvanece, simulando la caída de un telón, y el escenario se vacía, se desangra en el silencio tan propio de la rutina cotidiana y en el sonido de los pasos alejándose lentamente.

"rusty cage" por alejandro_c

De vuelta a la oscuridad, todo era tan familiar como siempre. La vieja caravana se convirtió en la misma que era cuando llegó a la ciudad y cada objeto, como si nada hubiese ocurrido, volvía a estar en su posición. En la habitación contigua se escuchaba resbalar el licor sobre un vidrio hasta alcanzar una copa y lo que parecían ser unas manos jugando a golpear un manojo de llaves. Se escuchaba la respiración del viejo desplomado en su sillón y se percibía como la satisfacción lo invadía todo, se podía imaginar el olor, la luz, el tacto de la amargura, hecha carne y huesos, celebrando una efímera venganza, una ínfima victoria sobre la vida. Mientras tanto, el pequeño, devuelto a su cárcel de firmes barrotes, se balanceaba solo para torturar al silencio y rasgaba la pared con sus uñas, dibujando rostros deformes que lloraban desconsolados. Diminutos seres arañados a la desgastada pintura que, noche tras noche, lloraban y sufrían, temblando de angustia, de profundo miedo, al paso de los delicados dedos del pequeño recluso.

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