Hay un rincón, unos pasos más allá del último tramo de metal, donde mis pies todavía pueden pisar tierra. Inerte y sucio, un postrero oasis asfixiado por el infinito desierto. Un rincón que sólo sentiría mis pisadas si de él no hubiese escapado la vida hace tiempo. El último valiente o el último olvidado de una guerra que no he conocido, pero que estoy viviendo.
Hay un rincón que nadie nombra al hablar de esta zona, ni ningún plano recoge. Un pequeño trozo de tierra que ensucia, con su polvo, el metal que lo arrincona, y, en días como hoy, llora desfiladero abajo la aridez de sus lágrimas. El último, el olvidado, el postrero y, sin embargo, el inicio de todo para mí, el punto del que parten mis pensamientos, el extremo más lejano del mundo al que pertenezco y el más cercano a mi verdadera tierra.
Allí, en el intemporal muelle que surge del olvidado rincón, me siento cada noche esperando que algo más que vacío sacuda mis ojos, y, mientras aguardo, contemplo la muerte de una estrella y el nacimiento de otras miles. Y siento vértigo al comprobar que estaba en lo cierto cuando creía que nada es lo único que soy, que para la luz, para el frío, para el agua, significo lo mismo que este olvidado rincón para los hombres.
En noches como las de hoy, soy una náufraga sentada en el extremo de mi isla, aguardando que algo rompa el tedio del horizonte y lanzo, a la brisa que sacude este lugar, mis llantos en forma de palabras cojas, para que la brisa se las lleve, y viajen en el tiempo alejándose de mí lo suficiente para que alguien las escuche, porque tiempo es lo único que tengo, tiempo es lo único que sobra en mi vida, y de mirar el horizonte no voy a cansarme.
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